ME DECLARO CULPABLE

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Hoy, en el día de cualquier año,
en el año de cualquier siglo,
en mis plenas facultades mentales y físicas
y asumiendo cuanto vivo y escribo ...
declaro, que me declaro culpable.

Culpable de todo lo que no hice,
de todo lo que no he visto ni oído,
de las palabras que no dije a tiempo
y de las otras, que nunca aprendí.

Me preocupé por cosas que jamás sucedieron
y pasé gran parte de mi vida
en sitios equivocados,
en horas equivocadas, con gente equivocada.

Declaro, que llegué tarde a todas las citas,
que no estuve nunca antes en ninguna parte,
que encontré la primavera florecida,
la tierra repartida y el cielo prometido.

Que todo lo que tengo
es menos de lo que me falta,
que lo que creía, no lo creí después
y que cometí el peor de los errores:
soñé en un mundo de pesadillas.

Declaro también, que no hay nada más cierto
que nuestro pasar por la vida,
ni nada más falso que nuestra vida al pasar.

Que es feliz aquel que no quiere nada,
que no sabe nada, que no se pregunta nada
y que no se da cuenta de nada.

Que de una mano temblorosa
puede caerse el amor que hay en ella,
que todo lo que no se da, no se acumula, se pierde.

Que todos somos al fin y al cabo esclavos
de algún vicio o de alguna virtud.
Que he sido fiel solamente a mis dudas
y que el hombre más libre que conocí
iba atado al corazón de una mujer.

¿Qué es un muchacho?
Los muchachos vienen en tamaños, pesos y colores surtidos, Se les encuentra dondequiera -encima, debajo, dentro, trepando, colgando, corriendo, saltando-. Las mamás los adoran, las niñitas los odian, las hermanas y los hermanos mayores los toleran, los adultos los desconocen y el cielo los protege. Un muchacho es la verdad con la cara sucia, la sabiduría con el pelo desgreñado, la esperanza del futuro, con una rana en el bolsillo.
Un muchacho tiene el apetito de un caballo, la digestión de un tragaespadas, la energía de una bomba atómica, la curiosidad de una gato, los pulmones de un dictador, la imaginación de Julio Verne, la timidez de una violeta, la audacia de una trampa de acero, el entusiasmo de un triquitraque, y cuando hace algo, tiene cinco pulgares en cada mano.
Le encantan los dulces, las navajas, las sierras, la navidad, los libros con láminas, el chico de los vecinos, el campo, el agua (en su estado natural), los animales grandes, papá, los trenes, los domingos por la mañana y los carros de bomberos. Le desagradan las visitas, la doctrina, la escuela, los libros sin láminas, las lecciones de música, las corbatas, los peluqueros, las muchachas, los abrigos, los adultos y la hora de acostarse.
Nadie más se levanta tan temprano, ni se sienta a comer tan tarde. Nadie más puede embutirse en el bolsillo un cortaplumas oxidado, una fruta mordida, medio metro de cordel, un saquito de picadura vacío, dos caramelos, seis centavos, una honda, un trozo de sustancia desconocida y un auténtico anillo supersónico de clave con un compartimiento secreto.
Un muchacho es una criatura mágica. Usted puede cerrarle la puerta del cuarto donde guarda las herramientas, pero no puede cerrarle la puerta de su corazón. Puede echarlo de su estudio, pero no puede echarlo de su mente. Todo el poderío suyo se rinde ante él -es su carcelero, su jefe y su amo-. El, ¡un manojito de ruido caripecoso! Pero cuando usted llega a casa por la noche con sus esperanzas y sus ambiciones hechas pedazos, él puede remediarlo todo con dos palabras mágicas: "¡Hola, papito!".

NO ME LLAMES EXTRANJERO

NO ME LLAMES EXTRANJERO

No me llames extranjero, por que haya nacido lejos,

O por que tenga otro nombre la tierra de donde vengo

No me llames extranjero, por que fue distinto el seno

O por que acunó mi infancia otro idioma de los cuentos,

No me llames extranjero si en el amor de una madre,

Tuvimos la misma luz en el canto y en el beso,

Con que nos sueñan iguales las madres contra su pecho.

No me llames extranjero, ni pienses de donde vengo,

Mejor saber a donde vamos, a donde nos lleva el tiempo,

No me llames extranjero, por que tu pan y tu fuego,

Calman mi hambre y frío, y me cobije tu techo,

No me llames extranjero tu trigo es como mi trigo

Tu mano como la mía, tu fuego como mi fuego,

Y el hambre no avisa nunca, vive cambiando de dueño.

Y me llamas extranjero por que me trajo un camino,

Por que nací en otro pueblo, por que conozco otros mares,

Y zarpé un día de otro puerto, si siempre quedan iguales en el

Adiós los pañuelos, y las pupilas borrosas de los que dejamos Lejos,

los amigos que nos nombran y son iguales los besos

Y el amor de la que sueña con el día del regreso.

No me llames extranjero, traemos el mismo grito,

El mismo cansancio viejo que viene arrastrando el hombre

Desde el fondo de los tiempos, cuando no existían fronteras,

Antes que vinieran ellos, los que dividen y matan,

Los que roban los que mienten los que venden nuestros sueños,

Los que inventaron un día, esta palabra, extranjero.

No me llames extranjero que es una palabra triste,

Que es una palabra helada huele a olvido y a destierro,

No me llames extranjero mira tu niño y el mío

Como corren de la mano hasta el final del sendero,

No me llames extranjero ellos no saben de idiomas

De límites ni banderas, míralos se van al cielo

Por una risa paloma que los reúne en el vuelo.

No me llames extranjero piensa en tu hermano y el mío

El cuerpo lleno de balas besando de muerte el suelo,

Ellos no eran extranjeros se conocían de siempre

Por la libertad eterna e igual de libres murieron

No me llames extranjero, mírame bien a los ojos,

Mucho más allá del odio, del egoísmo y el miedo,

Y verás que soy un hombre,

no puedo ser extranjero.

SE BUSCA UN AMIGO

de Vinicius de Moraes
Se busca un amigo

No es necesario que sea hombre, basta que sea humano, basta que tenga sentimientos,basta que tenga corazón. Se necesita que sepa hablar y callar, sobre todo que sepa escuchar. Tiene que gustar de la poesía, de la madrugada, de los pájaros, del Sol,de la Luna, del canto, de los vientos y de las canciones de la brisa. Debe tener amor, un gran amor por alguien, o sentir entonces,la falta de no tener ese amor. Debe amar al prójimo y respetar el dolor que los peregrinos llevan consigo. Debe guardar el secreto sin sacrificio. No es necesario que sea de primera mano, ni es imprescindible que sea de segunda mano. Puede haber sido engañado, pues todos los amigos son engañados. No es necesario que sea puro, ni que sea totalmente impuro, pero no debe ser vulgar. Debe tener un ideal, y miedo de perderlo y, en caso de no ser así, debe sentir el gran vacío que esto deja. Tiene que tener resonancias humanas, su principal objetivo debe ser el del amigo. Debe sentir pena por las personas tristes y comprender el inmenso vacío de los solitarios. Debe gustar de los niños y sentir lástima por los que no pudieron nacer. Se busca un amigo para gustar de los mismos gustos,que se conmueva cuando es tratado de amigo. Que sepa conversar de cosas simples, de lloviznas, y de grandes lluvias y de los recuerdos de la infancia. Se precisa un amigo para no enloquecer, para contar lo que se vio de bello y de triste durante el día, de los anhelos y de las realizaciones, de los sueños y de la realidad. Debe gustar de las calles desiertas, de los charcos de agua y los caminos mojados, del borde de la calle, del bosque después de la lluvia, de acostarse en el pasto. Se precisa un amigo que diga que vale la pena vivir, no porque la vida es bella, sino porque se tiene un amigo. Se necesita un amigo para dejar de llorar. Para no vivir de cara al pasado, en busca de memorias perdidas.

Que nos palmee los hombros, sonriendo o llorando, pero que nos llame amigo, para tener la conciencia de que aún se vive.